Стихи для души.

Чужая женщина – загадка для мужчины…
Её так хочется…скорее разгадать…
Ей всё к лицу, включая мелкие морщины.
В ней всё прекрасно, не прибавить, не отнять…

Чужая женщина подарит вам улыбку,
А может просто равнодушный едкий взгляд…
Но не расскажет о своих былых ошибках
И не оставит вам своих координат…

И вы опять её проводите при встрече
Глазами полными печали и огня…
Опять не ваш она собой украсит вечер…
И вы прошепчете: «Она не для меня…»

Чужая женщина – вулкан, что тихо дремлет…
Вот только нет её прекрасней и милей.
Но если жить мечтами сердце не приемлет,
Рискните сделать эту женщину своей…

И будут те же бигуди, халат в горошек,
Обиды горькие, упрёки, суета…
Есть в каждой женщине повадки диких кошек,
Но тяжело найти достойного кота…

При первой встрече все чужие, однозначно,
Но вы же выбрали одну из них – навек…
И кто-то скажет, что ошибся...неудачно,
Но всё ведь проще – так устроен человек…

Недосягаемое часто привлекает…
Там нет проблем и не достал совместный быт,
Ведь даже сладкое порой надоедает…
И первой встречи вкус малиновый забыт…

Но ваша женщина – такая же чужая
Для тех мужчин, что на пути её стают…
Она для вас живёт, детишек вам рожает
И создаёт в семье порядок и уют…

И на неё, поверьте, смотрят также точно,
И у неё такой же безупречный вид…
Но вы когда-нибудь, от сна проснувшись ночью,
Поймёте, ваше счастье с вами рядом спит…

Чужая женщина останется чужою…
Важней свою не потерять, а удержать…
Когда вас любят чистой искренней душою,
Наверно, глупо за чужими вслед бежать…

Ирина Самарина-Лабиринт

Не бродить, не мять в кустах багряных…
Сергей Есенин

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

С алым соком ягоды на коже,
Нежная, красивая, была
На закат ты розовый похожа
И, как снег, лучиста и светла.

Зерна глаз твоих осыпались, завяли,
Имя тонкое растаяло, как звук,
Но остался в складках смятой шали
Запах меда от невинных рук.

В тихий час, когда заря на крыше,
Как котенок, моет лапкой рот,
Говор кроткий о тебе я слышу
Водяных поющих с ветром сот.

Пусть порой мне шепчет синий вечер,
Что была ты песня и мечта,
Всё ж, кто выдумал твой гибкий стан и плечи -
К светлой тайне приложил уста.

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

Душа болит
Налепить бы на душу пластырь,
Или мазью помазать, какой.
Где такое найти лекарство,
Чтоб душе возвратился покой?

Ноет сердце и днем и ночью
И душа от боли кричит.
Как бы мне от судьбы укрыться,
От жестоких её обид?

Головою об стену побиться?
Или в голос поплакать, повыть?
Подскажите такое средство,
Чтоб душевную боль забыть…

В Страстной четверг святое дело:
В порядок дом свой привести,
Очиститься душой и телом,
И в церковь свечку принести.
Потом кулич испечь, украсить,
Готовясь к Пасхе в выходной.
С любовью яйца перекрасить,
Чтоб всем хватило их с лихвой.
Желаю вам, чтоб в день сей «чистый»
В преддверье праздной суеты
С небес спустился свет лучистый
И все исполнились мечты.

Дождик моросящий
Дождик моросящий,
Не приносит радость,
И кому-то грустно,
На душе - усталость,

Капельки на веточках,
Будут вниз стремиться,
В луже, что под деревом,
Смогут очутиться,

Наполняясь капельками,
Лужа разрастается,
Вот - дождём омытая,
Почка разрывается,

Листиком зелёным,
Почка разродится,
Листику не хочется,
В почке находиться,

Ему голос жизни,
Силу придаёт,
В этом мире листик,
Смысл свой обретёт!

Дождик моросящий,
Что ж - погода плачет,
Слово для кого-то,
Что-то в жизни значит,

Я К ТЕБЕ ПРИЕДУ! -
И она всё ждёт,
В дождик моросящий,
В дверь её войдёт!

И слова, как стрелы,
Больно сердце ранят,
Миражи мечтами,
Вдаль всё манят, манят,

И, поддавшись чувству,
В мир мечты уходим,
Протрезвев от счастья,
Пустоту находим,

Камешек за камешком,
Горка ввысь стремится,
Нам бы на вершине,
Этой очутиться,

Осмотреться сверху,
Вниз бы не упасть,
На вершине мира,
Всю познать нам страсть,

Страсть души, волнение,
От избытка чувства,
От того, что в жизни,
пОлно, а не пусто,

Чтоб всю жизнь любила,
Чтоб любить безмерно,
Может быть, так будет!?
Может быть, наверное!?

Владимир Чачанидзе

Утренний каприз
Когда рассветная вуаль,
Себя проявит нежным светом,
Вдруг! - скрипки звук встревожит даль,
Не нарушая ритм, при этом!

Ручей со скрипкой - в унисон,
Там - оживающий цветок,
И скрипки звук, как сладкий сон,
Аккорд связать всё вместе смог,

Там скрипка пела про любовь,
Как нежно музыка звучала!
И, испытав все чувства вновь,
Душа от счастья трепетала,

Когда рассветную вуаль,
Луч солнца первый вдруг пронзил,
Видений утренних так жаль,
И, вот, рассвет их растворил,

В руках умелых звук дрожит,
Терзая струны, скрипка плачет,
Роса по листику бежит,
Дорожку капля обозначит,

Мольберт художник позабыл,
Хотел он утро рисовать,
Художник здесь, художник был,
Он тишину решил познать,

Природы маленький эскиз, -
Жемчужина из мироздания,
Исполнив утренний каприз,
Закончит скрипка все старания.

Смычок уставший от терзаний,
Его так струны утомили,
В любви неистовой признания,
Они счастлИвыми в том были,

И вспыхнет день и вспыхнут чувства,
И всё изменится, поверь,
Росой трава покрыта густо,
И в счастья мир открыта дверь,

И пела скрипка, пел ручей,
Исполнив все утрА капризы,
Мольберт забытый - он ничей!
И день готовит нам сюрпризы,

Кому-то звёздочку с небес,
Ну, а кому-то пыль в ладони,
С любовью кто-то, кто-то без,
И от потери стонет, стонет,

Распорядиться каждый сможет,
Всем тем, что жизнь ему пошлёт,
Поэт же в рифму строчки сложит,
Об этом скрипка та поёт!
Владимир Чачанидзе

Я - Женщина, с которой тяжело,
Но без которой во сто крат сложнее.
Таящая в себе добро и зло.
В роду которой кошки, львы и змеи…

Я - женщина, умеющая ждать
И ненавидящая люто ожиданье…
Дающая тебе мужскую стать…
Награда я. И я же — наказанье…

Я - Женщина. Похожих в мире нет.
Я - Женщина, с которой лестно рядом…
Я - Женщина, хранящая секрет,
Как покорять мужчину с полувзгляда.

Я - Женщина, которой для Тебя
Не жаль сжигать мосты и рушить стены.
Я - Женщина, которая, любя,
ТЕБЯ предпочитает всей вселенной…

Заставить можно ль не любить?
Он нежно лилию сорвал,
Что ароматом мягким пахла,
И про неё стихи писал,
Водой поил, чтоб не зачахла,

И в вазу дивной красоты,
Поставил так, чтоб лицезреть,
И с пьедестала высоты,
Хотел красу её воспеть,

Когда бы с завистью другие,
Цветы, отдали б аромат,
Ему не надобны иные,
Он своей лилии так рад,

Вкушая дивный аромат,
И, услаждая ею взор,
Он, написав про дивный сад,
В стихах взлетал всех выше гор,

Штрихом поэзии чудесной,
Поэт писал всё про любовь,
Той филигранностью словесной,
Коль обретаешь чувство вновь,

То, что когда-то утерял,
То, что исчезло, как туман,
Когда ты сердце доверял,
Вдруг, оказалось, всё -обман,

Он посвящал свои стихи,
Тому цветку, что музой был,
Намёков плавные штрихи,
Лишь той, которую любил,

Она вошла в его мирок,
В котором он писал, творил,
Не замечая пыль дорог,
Про боль и голод позабыл,

Любить безмерно, всей душой,
Не чувствую ни боль камней,
Что вслед кидали и кричали,
- Послушай: не иди за ней!

Заставить можно ль не любить!!??
Заставить можно ль не дышать!!??
Коль хочешь в этом мире жить,
С любовью нужно выживать!

Любить глаза и губы той,
Что тебя нежно целовали,
Не в силах быть самим собой,
И в мир любви мы улетали,

И слов безумный водопад,
Неудержимый чувств поток,
И ощущениям тем рад,
Весь мир лежит у твоих ног!

Весь мир любви и красоты,
Не очернённый желчной злобой,
И слов, летящих с высоты,
Понять их смысл, тот мир испробуй!